SOBREVIVIENDO DÍA 1: El primer esfuerzo, las noticias que te quiebran…

Es cerca de las 7 AM de ese 27 de febrero. No pegué un ojo pero amago seguir despierto. La reja se abrió de sopetón y a las pujas y gritos, mi hermano mayor entra a la casa llorando y buscando desesperadamente a la vieja. La abraza y se susurran que están bien. Cómo no iba a asustarse. Corrió unos cuantos kilómetros apenas dejó a su mujer con los niños encargados a unos vecinos y en una cancha de tierra. El vive en un departamento de segundo piso. Claramente se impresiona al llegar a la casa maternal, encontrar plantas de altura en añicos a la entrada, abrir esa puerta y ver todas las despensas y muebles en el suelo, apilados con artefactos eléctricos y comestibles. El escenario dantesco se complementa con el descalabro del patio y la imagen del living con televisores en el suelo. Pensó lo peor y con razón.
Sólo dos horas después suena uno de los celulares de la casa, esa majamama de números de los cuales cualquiera servía hoy para recibir noticias. No teníamos idea de cómo había sido el terremoto en el sur. El miedo lo despejaba un cercano a mi hermana que hizo puente desde Chiloé y nos contó que ella estaba bien aunque con histeria. Ya vamos enterándonos que somos los que más riesgo corrimos, el vox populi anuncia la peor devastación en medio de todo lo que conocíamos.
No hay ganas de comer. Sin luz, agua y con poco gas apelo por consumir lo menos posible. Tengo una idea de que esto va a durar semanas quizás. Tomo los envases que se puedan y salgo a recoger agua de donde sea. Me avisan que el condominio de departamentos colindante aún tiene algo en la piscina. El sitio luce abandonado y lúgubre. Hay que abastecerse. Lo que ayer era casi inaceptable hoy es necesidad.
Con cámara en mano aprovecho un aliento para sacar las primeras fotos de la catástrofe allí cerca. Cuadras y cadenas de panderetas en el suelo, muros de ladrillos desparramados, los postes cercanos como barricadas en las calles. Las veredas están trizadas, las calles levantadas, muchas casas en declive o con daños estructurales serios, un edificio se observa inclinado y la casucha del conserje de ese exclusivo proyecto está medio metro hundida en el terreno. Un poco más hacia Avenida Colón, la línea del ferrocarril que nutre el Biotrén en forma de “s” al algunos tramos. El culebreo del temblor retorció hasta los rieles.
Cerca de ahí, una panadería minimarket tiene cientos de personas desesperadas buscando provisiones de segunda o tercera necesidad. Llego a la puerta de la bodega donde están recibiendo clientes y la dueña, algo desesperada, hace cuanto puede por alejar a la muchedumbre y cerrar el boliche. Me ve y extrañamente me toma de un brazo y me hace entrar. Una bebida de dos litros y una cajetilla de cigarrillos. Soy el último, los demás quedan en la víspera.
Un café en la casa para esperar sin suerte que regresen los gatos más regalones. Algunos ya aparecieron. A otros ya los extrañamos con algo de desesperación, apelando a su consabida capacidad de vivir sin contratiempos de calle. Hacemos fuerza porque lleguen. Son una parte demasiado importante en esta familia cada vez más disgregada y sola. Mientras, me dedico a ordenar lo que rodó y evaluar lo que ya no hay.
De los cuatro televisores, tres cayeron al suelo de manera fatal. Hay que sumar muebles que se abrieron con el vaivén, uno de ellos del computador más piezas afectadas que lo dejan inutilizable y olvidándome de plano de las redes sociales para mucho rato. Sigo contando. Un 90% de vasos, tazas más varios platos. No es tanto. Ya está, ya se perdió.
A medida que salgo a la calle o robar novedades ya corren rumores certeros de consecuencias inmediatas. Dicen que Concepción está en el suelo, que parece una urbe bombardeada, que los edificios al frente del Líder colapsaron y uno cayó matando personas. Que otros de la misma constructora tampoco aguantaron en el sector de Club Hípico. De haberse entregado cuando se contemplaba, allí pudimos haber contado un centenar de muertos más.
Uno de los que pudo recorrer en auto hacia Talcahuano cuenta con horror como sólo se puede llegar hasta un poco antes de Isla Rocuant. Que hay una capa de algas secas y acumuladas que se mezclan con escombros y restos de costa. La ciudad y sobretodo esa gente que vive “en el bajo puerto” está sitiada por la acción del agua. Fue tsunami. No hay duda para los que pasamos esas horas sin un receptor.
No tenemos información pero ciertos tips me sirven para adelantar las consecuencias de lo que vendrá. Se escaparon los tipos de algunos penales dicen. Peligro inminente que se subraya con uno de los anecdotarios más tristes que me cuentan. En una avenida de la ciudad puerto yace un equino asesinado, partido en dos, casi “fileteado” por la gente. Se lo atribuyen a la desesperación. Yo empiezo a pensar en la cultura del saqueo sin saber que la idea quedará corta.
Las réplicas fueron algo menores, no superiores a los 4 grados, con lapsus de 20 minutos que permitían conciliar el sueño y con un solo guascazo que inspiraba la idea del reacomodo tectónico. Así entonces, ya se pudo observar algunos puntos de reunión en el pasaje. Los vecinos más afines se acurrucaron a pasar la noche. Nosotros, poco sociables como la mala costumbre indica, nos tuvimos que enterar recién de quiebres matrimoniales, peleas de pareja, etc.
El pasaje ya no se llama “El Hornero”. Al sabor de un pollo asado en una improvisada fogata y el enguindado que se salvó de nuestra guarda hemos decidido que cargue con el apodo de “Los Infieles”. Cerca de las 8 AM ya podemos ir a dormir. Pensando que la convulsión estaba por terminar. Macizo error. Maldito y craso error…

SOBREVIVIENDO, DÍA 1: La muerte llega sin golpear…

Terminaba de twittear lo del festival de Viña, eran pasadas las 3.30 AM cuando se siente un fatal estruendo, como un motor de microbus pero viene de abajo, creciendo y dando paso al temblor. Duró segundos ese preámbulo. Apenas se corta la luz de golpe comienza el movimiento más oscilante que me lanza de la silla. Todo se agita con inusitada violencia. Estoy en un segundo piso. La costumbre me hizo creer que semejante azote es normal, que ya va a pasar. Es lo que internalizas. “Ya, ya, tranquilo…”
Por instinto casi estúpido me tomo de las barandas que rodean el acceso a la escalera. Son de madera y se mueven con arrebato. Horas después entendí que fácilmente pudo quebrase: mi cabeza habría terminado de base en el primer piso. Era muerte o lesiones graves seguras.
Se alarga el infierno con tanto vaivén; en vez de amainar crece y se ensaña. La racionalidad se pierde, la desesperación apremia, piensas en salvarte. Pero escogiste un mal lugar. Pasado el minuto, con el estruendo más fuerte aún, el ruido ensordecedor de cosas reventándose en el piso y la casa como queriendo arrancarse de su raíz miro el techo. Pienso en mis viejos, mis hermanos, ruego e insulto al que algunos llaman Dios. Hay segundos para un primer indicio de objetividad demasiado angustiante. “Cuando se parta el techo se acabó. Hasta aquí llegaste Pinto”, me digo…
Con los muros aún zigzageantes bajo corriendo las escaleras y grito para dar con mi madre. Hay un raro olor en el ambiente, parece alcohol de farmacia. Las puertas aún se mueven. A tientas doy con su cama. Le hablo. No recibo respuesta.
Corro desesperado a la cocina y la puerta choca con sillones fuera de su lugar. Pienso que pudo haber salido a la calle. En medio de tanta oscuridad, miro a la casa del frente que sigue en pie y mi vecino, el Tito, responde somnoliento en su ventana con un “estamos todos bien…”
¿Y dónde cresta está mi madre? Un soplo en el pecho me invade cuando vuelvo a su habitación y no responde en medio de televisores y closet que cedieron desde altura. Toco su cama descartando que haya quedado atrapada ahí mientras grito tratando de palparla. Como puede me responde desde afuera. Llegó hasta el patio pero en esa escapada cayó y se golpeó la columna a la altura del coxis. Se resintió una fractura de antaño. Apenas puede estar en pie.
Su perra parece estar cuidándola. Sólo corrió para zafarle al millar de astillas gigantes que cayeron sobre su casa recién comprada y no se movió más del lado de su ama. Sin ese armatoste de plástico, la pobre mascota muere aplastada. Abrazo a mi madre y la contengo mientras llora desconsolada. “Tranquila viejita, le sobrevivimos al peor terremoto de la historia” le digo sin saber de números, escalas u observaciones inútiles. Sólo sé que nosotros y la casa estamos casi firmes. Hay que salir de aquí pronto.
La noche aciaga se acompaña con algunos vecinos de buena voluntad. Cinco o seis, no más. Todo a la intemperie. Nos sirve para saber de las historias del ’60, el lapso de tiempo entre uno y otro hace 50 años. Decidimos que es mejor amanecerse. Hay una réplica perceptible cada 3 minutos. Ir a buscar una frazada es una vía crucis ante cada azote de la tierra. Lo peor, es entrar y ver el desparramo de muebles, electrodomésticos, loza y un cuanto hay de artículos destrozados en el piso. Hay que apagar las velas encendidas. En la mañana podemos hacer recién un primer catastro de las pérdidas.
Mientras, enganchamos radio a la distancia que sale desde un auto desconocido. Sólo la Biobío tiene señal y hace lo que puede transmitiendo tranquilidad. Bachelet dice que no hay riesgo de Tsumani. Como todos los demás, le creemos y nos quedamos afuera por temor a las réplicas. Ni siquiera sabemos que en ese mismo minuto, lo que conocíamos por costa a unos pocos kilómetros era arrasada por el mar. ¿Una buena? Hoy ya pienso que si con esto el agua no nos inundó el barrio, ya no es ni jamás será amenaza latente.
Entrar a dormir era imposible. Al menos cuatro remezones intensísimos y otros muchos leves dejaban el corazón en la boca. Quizás sea un síndrome post traumático pero la única sensación posible es la de vomitar. Y cómo no. Tienes el conducto gastrointestinal desorientado, abrumado como tu sistema nervioso, como tu cabeza. Como tus sentidos
La mala idea de pernoctar en el segundo piso se disuelve entre los gritos de mi madre por saberme abajo más seguro y la alerta corporal incontrolable. Pruebo la práctica de dormir con un ojo abierto como lo llaman algunos. Es no dormir, en rigor. Ni siquiera coqueteas con el descanso. Es una sensación vertical vaga pero consciente, un estado de apremio sin alarmas.
La tensa espera porque amanezca y la luz-día te proteja, por empezar a contar lo que ya no se tiene sabiendo que al menos la vida y lo básico siguen ahí. Es pensar en los tuyos y que los latidos se vuelvan a acelerar. Y de alguna forma, también es dar gracias por saberte respirando y aún con techo…

El año nuevo y la década del zopenco...

¿Y? ¿Qué vai a hacer pa'l año nuevo, socito? Parece que me suena conocido... Usted, ¿lo escuchó alguna vez? Yo no sé, hueón, pero desde que tengo uso de memoria es ley que exista una suerte de celebración por decreto que te obliga a empatizar el cambio de folio como si fuera la gran cosa.
Si los empinados de codo no se toman hasta el agua de regadío... no es año nuevo. Si los fans del familión y la mesa donde cabe hasta el perro no se juntan... no es año nuevo. Si los pretensiosos no van a la fiesta más top y más cara a gastarse lo que no tienen... no es año nuevo. Si las minas guarras no se agarran a un gil y al otro día se juntan para contarlo en el Club de Las Lulúes... no es año nuevo. ¿Qué mierda tienen con el año nuevo? ¿No se han puesto a pensar que es un día que se le ocurrió a alguien? Ya, ok. El ser humano necesita fechas para enmarcarse, para ordenarse y manifestaciones grupales para sentirse en un rebaño. Sí. Pero la necesidad de hacer el Gran Despilfarro Gran parece más efecto reflejo que motivación real. Al que celebra todo el tiempo, le compro el boleto. Al otro, no... Supongo que el año que se va y la década que se marcha se medirán por los avances, retrocesos o estancamientos que cada uno de ustedes acuse, los que en rigor nos mportan un rábano maduro. El asunto es, mis queridos conciudadanos de la netósfera, que esta década se puede resumir fácilmente como el decenio de los zopencos. Como final de cumbia. "A-sí no más"...
Sí pues, los diez años que se fueron nos invitan a saber que olímpicamente nos vendieron humo al por mayor. Nos hicieron creer que somos primer mundo, que maduramos como sociedad, que somos buenos pa' la pelota, que hubo grandes pestes y las superamos, que genéticamente somos más bonitos y abiertos de mente, que hay igualdad de géneros, que hay pastillas para la resaca, que las guaguas las puedes encargar con ojos azules y rubias -aunque seas chico, negro y con pelo mecha de clavo- , que Dios es justo, Felipe Bianchi es lindo, Mauricio Israel buena persona y la Geisha Chilena está muy potable. Mentira. Es una vil mentira.
Es un hecho. Obama, la farándula, Bonvallet, El Profeta de Peñalolén, Bielsa, el Perro que habla, Omár Gárate y la pulsera de los once poderes son puros inventos que nos desnudan como lote de crédulos agarrándose de la filosofía que sea con tal de tener algo en qué creer. Y al final, para sobrevivir sólo basta con creer en uno mismo. Vaya paradoja, vaya lección no aprendida...
En fin. Empieza un nuevo decenio y si tú crees que las cosas van a cambiar, lamento decirte que no. El cambio de folio no existe pero en una de esas, te sirve -y me sirve- como excusa para salir del pantano. Aún así, habrá que alzar la copa y brindar, para bien o para mal.
Por los que se fueron y por los que llegaron. Por los que quedamos. Por lo que perdimos y lo que ganamos. Por lo que sembramos. Por los éxitos y los fracasos. Por lo que sufrimos y lo que disfrutamos. Los pasos dados, los saltos que jamás dimos. Por el amor. Por los que quisimos. Por los que dejamos de quer... No, puta, por esos no. Por las sonrisas, las penas, las alegrías, los llantos. Los nuevos y los viejos amigos. Por la vida que sigue su curso y no te pide permiso. Por seguir aquí.

Salud, cabros. Salud!

ELEMENTO CINE: "West" (2007)

Cuántas veces quisiste mandar todo al carajo, cambiar lo que te rodea... Cuántas veces te fijaste en la persona equivocada o tuviste perversiones en tu cabeza. ¿Alguna vez odiaste tanto a alguien que deseaste molerlo a golpes? Peór aún, piensa en lo que haces todos los días y si acaso no es el sino de una constante, injusta y repetitiva rutina de la que huirías apenas vieras una ventana entreabierta...
De eso, de las pasiones erróneas, de los bajos instintos, del aprendizaje traumático y las pocas oportunidades con las que muchos nacen y mueren trata esta brillante cinta australiana de Daniel Kriege que en círculos latinos se promocionó como "Amor y Violencia".
Personajes jovenes exaltados por las ganas y abatidos por su propia sombra, rehuyendo a pensar el futuro y entenderlo como una no oportunidad, presos de la inconsistencia en que se criaron, que les toca vivir y que a ratos disfrutan. Gobernados por los excesos, ignorando sus carencias reales.
Hay pincelazos notables a las nuevas generaciones. Las que ven el sexo como fin, jamás como método y por contrapartida son capaces de perdonar una traición dolosa de la manera más impredescible. La historia de Pete (Khan Chittenden), su mejor amigo, un primo hermano y la novia de este, su vertiginoso tránsito por segundos irresponsables y descuidos eternos.
Si bien está ambientada en un suburbio de Sydney, "West" me generó un click muy personal. Tiene que ver con un mensaje omnipresente, la lucha interna -que termina en derrota casi siempre- por salir del pantano, los sucesos que nos marcan el presente, acotan el mañana y se quedan grabados en tu cabeza.
Por más que intentes obviarlos, no hay escape. Bendita y estúpida paradoja pues casi todos esos episodios llegan sin que ni siquiera los veamos venir. No es, por ello una realidad lejana. La disfuncionalidad social y las carencias ocurren en todas partes. Las puertas cerradas abundan y siguen aglomerando almas afuera, con talentos ocultos y demasiados amaneceres perdidos esperando turno para entrar a un metro cuadrado más digno.
Mírala. Si no te identifica quizás es porque tu vida y tus supuestos problemas no existen. Porque papito hizo bien la tarea y tu burbuja es demasiado grande para entender el mundo que hay allá afuera, para saber lo que es la verdadera necesidad, la indecisión fatal, la soledad, la rabia o simplemente el miedo. Incluso para tener la más remota idea de lo que significa tropezar o equivocarse...

Lo que botó la ola del "Santiago en 100 palabras"

Dicen que los criterios son tan impredecibles y adivinables como la rubia delgada y pechugona que toma un trago sola en la barra de un bar. En fin, ya están los finalistas del "Santiago en 100 palabras". Y si seleccionaron a otros, por algo será. Mucha suerte para ellos. Los pueden ver y votar en la página del concurso. Lo que es yo, como no quedé selecionado, dejo mis cuentos acá antes de botarlos a la papelera de reciclaje.
Como pensé en su momento, parece que la idea era no mandar nada muy complejo, ninguna idea ni diálogo abstracto, nada de minilibretos, sólo pasajes o pensamientos etéreos. Yo nací llevando la contra y así me va...
En fin... Para nunca será.

SANTUARIO
Secó sus lágrimas y se levantó. Apenas había un par de fieles rompiendo tal perfume a soledad. Poco importaba. El testigo fehaciente en tamaña confesión culposa y redimida fue su Dios, ese cuya dilección jamás conseguiría rehuir. Guardó la foto de sus padres en el bolsillo derecho del abrigo y respiró hondo brincando el pupitre. Cuerpo erguido, el alma de vuelta. Mientras se alejaba de la Iglesia Divina Providencia capturó de reojo cuanta ciudad taciturna pudo. Una pistola, un orgullo marital fragmentado y un destino estaban a punto de amalgamarse para siempre aquella noche...


CUENTO DEL TIMO
-“¡Por acá, déle otro poquito jefe!”. Apareció de la nada y pocos segundos después ya tenía su dinero en el bolsillo con el vehículo a discreción. La galería sur de Santa Laura pintaba más repleta que nunca. Cómodamente instalados, era cosa de otear el panorama y esperar el inicio del partido. En eso, sintió a su hijo tironeándole la chaqueta.
-“¡Papá, mira! Ese caballero es igual al que nos está cuidando el auto”. Sonrió escondiendo la rabia y le señaló otro punto al muchacho. Lo bueno es que la observancia infantil es más feble que la adulta, pensó.


DÉBIL INSIDE
Años sin recorrer el viejo Camino La Posada fueron reconciliándola ante sus únicos buenos recuerdos. Sofía entró a la fiesta con algo de pudor, el mismo que se desvaneció en parte al escuchar los sones del clásico disco de Inxs que contorneaba sus recreos y andanzas del Lo Castillo hace 20 años. En cosa de minutos se le acercaron la Toña Eguiguren y las hermanas Neiman, todas parlanchinas, irreconociblemente añosas, altaneras y con marido apernado al brazo. Era el momento de abandonar lo apacible y comenzar la farsa. De vuelta al viejo libreto cobarde de la pretensión.


DIÁLOGO INSENSIBLE
- ¿Supiste que ayer asaltaron al guardia del frente y le dispararon tres balazos?
- Si viejo, lo vi anoche en las noticias. Debe haber sido como a las cinco de la tarde porque cuando me fui de la oficina me costó un siglo sacar la camioneta con tanto auto policial en la cuadra…
- Uhhm! Como a esa hora dicen que fue… Esta ciudad está muy peligrosa, hombre. Yo también me espanto de ver tanta sangre en la tele.
- Verdad, ¿qué fuerte, ah?

ELEMENTO HUMOR: Las once pistas para detectar a una mujer infiel

Siempre dije que los hombres le tememos por regla general a tres cosas: Una, al fracaso profesional. Dos, a las agujas de las jeringas. Y tres, a que se te muera tu madre. Según me cuentan los comprometidos, hay una cuarta. Que tu mujer te sea infiel.
Estas son pistas que se me ocurren de tanto analizarlas. Porque más allá de la evolución, las leyes de igualdad sexista o la notable capacidad para mentir que desarrollaron ellas, los grandes culpables de la infidelidad femenina son precisamente los machos alfa con cero capacidad de apertura a que "les coman la color".
Yo me río no más. Los que estén seguros anoten esto por si acaso. Si alguno es amigo mío, aléjese apenas sienta que lo puedan estar gorreando. Cercanos con principio de autopsia por suicidio o asesinato de la autoestima... de lejitos no más.

1. Con esto de la selección, si tu mujer te dice "vaya a ver el partido con sus amigos no más, mi amor" y no es muy entendida, cuídense si es que llegan a la casa y se encuentran con que la susodicha sabe el resultado y hasta quienes metieron los goles. Mujer que se interesa de imprevisto por los pormenores del fútbol es mujer que te está cagando...

2. Cuando las cuentas que ella tiene que pagar por acuerdo de ambas partes se acumulan es que se está gastando la plata en otras cosas. ¿Cuáles? Las mismas en que los hombres gastan cuando les viene el llamado de la selva.

3. Una mujer celosa no se recupera de buenas a primeras. Si siempre te anduvo marcando, si discutía porque mirabas sonriente hasta a tu jefa y de pronto se le pasa, ojo. Vas derechito a hacerte adicto al paracetamol para aliviar el dolor de nuca.

4. Si en su celular tiene varias llamadas cortas en el día y de la misma "amiga" es porque el número está grabado con un nombre falso. Una mujer que habla poco por teléfono y no está en el Guiness es una mujer que no existe.

5. Si de repente se obsesiona con la depilación pero tú sólo te enteras porque ves los puros pelos en el baño quiere decir que "un colega" se lleva el privilegio de la cata del vello estilizado.

6. Si tu mujer cambia el perfume y no te avisa es porque tu gusto ya no es importante. Pero no significa que deje de usar un perfume sin consultarle a un macho, sólo varió el asesor de imagen.

7. Cuando les aparecen marcas en la piel y se las anotan a hijos o mascotas es señal que te están jodiendo. Los cabros chicos no hacen chupones y los gatos no arañan a menos que los estés matando.

8. Si tienes auto y de golpe tu mujer empieza a llegar en taxi es porque hace algún viaje fantasma con recurrencia. Las féminas pueden ser cualquier cosa menos despilfarradoras de lucas.

9. Cuando a tu mujer le de con el gimnasio y en el closet notes que se renueva más el stock de lencería que de ropa deportiva, vas a necesitar un transplante de cráneo bien pronto.

10. Hay que ponerle atención a que sin previo aviso te empiecen a sacar trapitos al sol con las ex pololas, los supuestos deslices en tu vida, las veces que "te hiciste el lindo" con alguna amiga, etc. Le llaman el acto de homologarse. La culpa, señores, molesta más que mina copeteada...

11. Si después de un tiempo de estar peleados, notas que la comida está más rica, que ella está más amorosa, que las conversaciones son súper agradables, que el ambiente en la casa es maravilloso pero a las 11 PM se apagan las luces y te mantienen con "el agua cortada", te aviso que el suministro sigue corriendo pero el consumo lo llevan en "otro medidor".

ELEMENTO CINE: "Lie with Me" (2005)

Cada quién ve las películas como quiere, decía un amigo cinéfilo. Es verdad...
Por esas cosas del cable me topé con esta tremenda cinta de amor y lujuria inmadura en los tiempos que corren. Y por el encasillamiento de sus primeras escenas fue imposible hacerle el quite. No pretenderé entregarles una visión crítica con sazones de contundencia. Podría, aunque no postié por ello, ni me interesa y por último, para eso está google. En honor a la verdad, los juicios especializados -le linkié tres- distan mucho de la interpretación atrapante que me cautivó con sus pasajes de inicio.
Lie With Me debe ser una de las cintas más frontales, específicas, chocantes y sin filtro que un espectador de cine bien hecho y con jinetas pueda encontrar en alguna videoteca. Directa como pocas, atrevida, impúdica -aunque no en los tópicos que algún conservador suele argumentar- y eficazmente identificatoria.
Es harto constante el uso de escenas de sexo casi explícito, dejando poco a la imaginación y valiéndose de dicha exposición veraz como vehículo obsceno. Jamás repugnante, ni asociado al porno o reñido con la delicadeza fílmica.
Pero acá voy con la idea original, la que impacta de entrada con la escena de Lauren Lee Smith (Leila) masturbándose en su sillón mientras mira un video xxx. Es imposible no asociar el molde a una clase de chica actual, "de mujer-hombre", que vemos seguido en esa búsqueda impertérrita de amor a como de lugar, jugando a la ruleta rusa con la idea que de tanto probar -mientras más, mejor- alguna vez darás con la pareja que cuaje con tus necesidades, que espante tus inseguridades, que acompañe tus soledades, que evapore las dudas y se abstenga de los juicios.
Una clase de mujer-niña que te encuentras más a menudo de lo que quisieras, o más bien, de lo que puedes llegar a soportarlas. Las clasificables, las que de seguro ves sumidas en tiempos de individualismo que expropian ciertos grados de apego y madurez emocional, lo que tarde o temprano las hará caer en la moneda de cambio que canjea sexo por aceptación.
De creer -oscuramente casi siempre- que esa manera de convivir con el género masculino está mal habida, que es sucia y manoseable costumbre, que las desmerece, que cumplen sólo con el requisito del amor express cuando precisamente se trata de lo otro. De búsqueda de amor, de sentirse queridos.
Esta película habla del proceso que vive una chica de esas. De cuánto entienden las relaciones por los nexos de la carne por sobre los del sentimiento, de cómo aprendieron a relacionarse con el formato más lascivo, cómo perciben agradar a los demás mediante la cópula y la experimentación, de la manera en que algún encuentro les hace replantear sus verdaderas carencias, del proceso que lleva entenderse a sí mismo y el salto gigante que genera esa autolectura tan vehemente.
En una de las tantas escenas de esta pareja que se atrae como imanes en una sala, ella piensa un diálogo estremecedor mientras se aleja sabiendo que necesita estar con su par, agradarlo, apropiarse de él y satisfacerlo: "Desearía estar con cinco hombres a la vez para que pudieras verme"...
Chequéenla. Capaz que se acuerden de alguien.

ELEMENTO SOUNDTRACK: "Not enough time" - INXS (Welcome To Wherever You Are, 1992)

¿Y si los días tuvieran 30 horas? Quizás sería suficiente... O dejar que el reloj corra por su cuenta y por la de los demás... jamás por la nuestra.


"No me alcanza la vida" - INXS

Y yo estaba perdido por palabras
En tus brazos
Intentando dar sentido a mi corazón dolorido
Si yo simplemente pudiera ser
Todo y todos para ti
Esta vida simplemente sería tan fácil No me alcanza la vida para todo que quiero contigo
No me alcanza la vida para cada beso Y cada caricia y todas las noches que quiero estar dentro de ti
Nosotros detendremos el tiempo
Para nosotros dos.
Pararemos el tiempo
Y escucharemos nuestros suspiros
En nuestra lucha contra el fin haciendo el amor seremos inmortales
Somos los últimos que salieron en la tierra
Estaba perdido por las palabras
En tus brazos Intentando dar sentido a mi corazón dolorido
Si yo pudiera ser simplemente todo
Y todos para ti
No me alcanza la vida para todo lo que quiero contigo
No me alcanza la vida para cada beso
No me alcanza la vida para todo mi amor
No me alcanza la vida para cada caricia
No me alcanza la vida para todo lo que yo quiero para ti
No me alcanza la vida para cada beso
Y cada caricia y todas las noches
Yo quiero estar dentro de ti

SERVICIO DE UTILIDAD PRIVADA

Alguna vez inicié el ejercicio de opinar y escribir... Alguna vez preferí la postura de asumir voz en temas del día, sin otro objeto que plantear ideas cuerdas y no tanto. Un concepto de blog más personal, contingente y directo.
Ahora retomé esa veta.
Chequéelo acá: EL PINTO ELEMENTO EN WORDPRESS. DESPOTRIQUE NO MÁS, ES GRATIS.

Las once cosas que le podría enseñar a las futuras generaciones...

El otro día se me ocurrió meterme a una disquera en el mall y -aparte de no encontrar oferta alguna- me llevé un tropezón con el carnet que ni el más mentado lomo de toro me había regalado en años. Un par de chicas guapas -sin ese olor a pokemón regaetonero que se huele a kilómetros- desarmaba las estanterías buscando un cd de Lady Gaga.
Ergo, no pude evitar tres cuestionamientos. Uno muy inmediato: quién cresta es Lady Gaga. Ayudado por una carátula de disco me recordé que se trata de un engendro que vi en la MTV, una que parece la hermana chica, fea e hinchacocos de Christina Aguilera a primera vista... Pero diré que la petiza es ultra top a mi pesar.
Por lo mismo, como segunda opción de craneo express medité que efectivamente me estoy poniendo viejo y con ello, menos tolerable a la basura musical que por adhesión generacional tenemos en otras etapas de la vida.
La tercera ya fue volada, aunque apunta a la conciencia escolástica más vil. Cuando uno alcanza ciertos años piensa en qué les puede aconsejar, dejar a los cabros más nuevos. Yo, en honor a la verdad, sólo cooperaría con estás once recomendaciones.

1. Si vas a beber, no conduzcas, no trabajes, no engrupas, no hables mucho de tu vida y no trates de tener sexo con una mujer que realmente te interese.
2. La frase "eres mucho para mi" es hermana gemela de otra bien conocida: "su currículum es demasiado bueno, nosotros lo vamos a estar llamando".
3. La ropa americana siempre se nota, por más rebuscada que sea...
4. La gente no es ni tan buena ni tan mala como suele decir... Como gritan desde una banca en el fútbol: "no le crea, no le crea".
5. Cuando un amigo te pregunte mucho por tu hermana, tu mamá o tu polola, mejor lo sacas de tu lista de amigos.
6. Los hombres somos todos iguales según ellas pero es mentira. Las mujeres son todas distintas según ellas mismas: también es mentira. Con una nalgada verás que todas se homogenizan.
7. Para ir a Buenos Aires o a Rapa Nui no necesitas pasaporte. No falta el chileno imbécil que presume documentación ante semejantes viajes.
8. Temblor, terremoto o maremoto en Japón, Fiji o Australia no quiere decir que acá vayamos a desaparecer por culpa de un tsunami, es cosa de ir a la playa y ver nuestra topografía. Usted no sea idiota.
9. Pegar o recibir un buen puñete en la vida te va a enseñar que los seres humanos no somos tan frágiles ni quebradizos como el moralista mundo civilizado nos quiere hacer ver.
10. Los hombres no las preferimos ni rubias ni morenas. Tenemos predilección por las que no hablan tanto...
11. De las diez cosas que más placer te dan, al menos cinco las puedes hacer en el baño de tu casa.

ELEMENTO OPINIÓN: La ruta del baby shower

Lo hacen con "la segunda"...
Ya me habían metido susto con el sentir que te agobia cuando ves a la ex cargando una lustrosa güata de embarazada y te das cuenta que pudo ser tuyo. Uf! Carcome el clamor de los buenos tiempos saliendo a ventearse, te imaginas el filme propio de papá sorteado, que sientes celos más cierto y muy breve duelo de vientre, en fin... Puras mentiras.
No me generó nada más que un frío y hasta cínico "ohhh, qué bonito". Porque claro, será que en el caso de los solteros pro, las ex no se van con ticket de repesca o los ciclos, mal o bien, uno aprende a cerralos y ya. Entonces lo que pase después es como la noticia del segundo bloque en el noticiario de las 9 PM.
Pero ellas como que gozan ese minuto. El de ir a monearte la guagua en víspera como si se tratase de una venganza tácita, un mensaje oculto que te sobajean en el oído casi diciéndote "tú no pudiste pero yo encontré quién pudo conmigo". Ja, como si en este caso el poder tuviese cabida y la rebozante panzona no entiendera que uno a lo sumo no quiso, por más que el discurso sea distinto en su momento. Esa parte de la seducción que el manual consigna como efectiva y que es a prueba de desmentidos. A ellas les gusta fantasear con la idea...
Lo malo del asunto es que uno extiende la cabida del "yo social" y le pone un poco más del color necesario. Esa felicidad aparentemente por tamaña novedad es el peor error que se comete. Porque das pie a que la restregada no sea completa por parte de la futura madre, ella espera que te genere algo, no acepta tu sonrisa ante tal protuberancia abdominal, no le cabe tu alegría por más que no te pertenece el gen de la criatura y ve con desdén tus buenos deseos ante el resultado de los embates pélvicos de otro tipo que ni conoces.
Ahora, que te inviten al baby shower suele ser una declaración de paz, de presumirte los entornos, de subrayar la evolución, la dulce espera gatillada por el anticonceptivo fallido o el gol de mediacancha. Y uno va. De gil. Total es una experiencia nueva, dice.
Créanme que no. Es toda una jungla. Comenzando por el nombre: BABY SHOWER. Es como la mezcla perfecta de babysitter con shower door, el sueño erótico de todo hombre casado según dicen -como soy soltero, no sé mucho qué significa hacerla escondida y turbia... por ahora- y puedo llegar a entender tal perversión. Lo demás, en la previa se ve inverosímil, total llevar un regalo puede complicarte si te lo tomas muy, muy en serio. Para los que no, hay tiendas especializadas, amigas paleteadas o buscadores de internet que disfrazan el desgano.
Ahora, el evento mismo, cabros, es el que tiene ribetes de zoológico con olor a Hipoglos y colonia Simond's. Primero, para lidiar con la parte cáustica de la fiesta. La ex que te presenta con caras múltiples dependiendo de quién esté al frente -te ningunea, te vanaglorea, te ofrece, te hace propaganda, te destruye o te omite-, el feliz futuro padre que cada vez que te ve cerca de la alumbrada pone cara de perro, los amigos de este con tal semblante que parecen estarte esperando para protagonizar una pateadura y finalmente, las amigas de ella indagando aguda y críticamente en tu vida personal, como si no ligarse a la festejada sea tu mayor fracaso en la vida...
La parte feliz tendrá niños fregados que cada cinco minutos te interrumpirán para alguna estupidez, uno que otro tío en cuarto grado muy fan del copetengue que será vital para indagar dónde encontramos algún bebestible que no sea más sano que un yoghurt, el amigo-cuñado-acompañante mangoneado de la amiga de la amiga de la dueña del jolgorio que, al no tener velas en el entierro suele agarrar confianza con el pasar de la tarde y media hora después ya te discute sobre el verdadero aporte de Bielsa en la selección...
Hasta allí todo bien, mientras no te tocan el Alfie que todos llevamos dentro. Porque falta un rebaño en esta particular reunión que conmemora al dichoso feto que ni asoma la nariz. Las solteras buscando macho, progenitor, semental, proveedor... Digo, nada como la mujer es mi fiolosofía pero, a nivel de consejo, ni se les ocurra buscar pareja en un baby shower como claustro de cupido. No resulta, la naturaleza hace bien su pega, las chicas muestran su potencial de madres y nosotros tendemos a marcar diferencia sostenida entre los que ya cayeron y los que aún sobreviven. Así de crudo...
Y el segmento femenino ese tiene tres clasificaciones claramente distinguibles. Las aprehensivas en el amor que tuvieron pareja y se les escapó implorando aire ante evidente asfixia, las que pusieron todos los huevos en la canasta del desarrollo profesional y cuando se acordaron del "item guagua" ya tienen el reloj biológico jugando los descuentos y un tercer grupo. Ese que, independiente de edad, clase o historia de vida se mueve en el discursillo de "tener un bebé no es tema para mi" pero apenas cruzan un pilucho, una muda, una cuna o un babero ponen tal cara de tierna añoranza que se delatan solas. No ceder a ninguna de semejantes "tentaciones" -creo- debería enseñarse en los colegios de hombres como materia obligatoria...
Lo bueno es que en tan particular Arca de Noé siempre habrá una buena razón para escaparse, para dejar al joven serio y buen samaritano de lado -aunque la ex te siga pelando por el resto de la fiesta- y darle paso al yo más mundano, el que preferirá un buen trago con la chica que dejó su regalo en tan mamona conmemoración, se paseó por toda la sala con falda apretada y maquillaje insolente demostrando su necesidad de salir de ahí y sin querer queriendo se viste de hada madrina del Viva la Vida Loca...
Una que entienda que a veces es menos complicado pasar el rato sin eternas proyecciones sociales... Como suele transformarse el dejar de ser dos para asumir ser tres.

ELEMENTO INTRO: "Big Jacko"

WTF? No me lo creo aún...
Rejodido, después de un día "de esos", en que no viste nada, ni escuchaste nada, en que llegas tan cansado, con una jaqueca insoportable y te quedaste dormido apenas pusiste un brazo en la cama, en que por inercia te levantaste a medianoche a ver algo de noticias para enterarme de la muerte de Michael Jackson...
¿Y dónde mierda estaba yo que no me enteré de lo único trascendente en medio de tanta intrascendencia? Qué fuerte, un shock.
Ya sé. Lo tengo súper claro...
Los días malos vienen con yapa, dicen. Pensar que hace menos de una semana estuve pegado escuchando su interminable obra en uno de esos portales de música.
Coincidencias... Por lo menos tres horas, una canción tras otra, al lado de la ventana y con tanto recuerdo amarrado en cada sonido que pasaba por la memoria...

Mirando afuera
Por la mañana
Cuando el corazón de la ciudad empieza a golpear
Me extiendo
Toco su hombro, sueño con las calles...

Mirando el detalle del asunto -y tratando de objetivizar la pérdida- no me queda duda alguna. A este se lo piteó el médico, otro maldito matasanos. Si por algo yo tengo reticencia parida con abogados y médicos. Ganan lucas por mandarse cagazos de calibre, por ser indiscriminados que terminan jodiéndole la vida a la gente...

Todo lo que quiero decir es que
realmente no les importamos un carajo

Y de alguna manera, no siendo un fanático declarado suyo, sus letras -ponle la firma que a partir de ahora tendrán el lugar que se merecen- siempre me gatillaron algo. Qué se yo por qué...


Siempre estarás corriendo de aquí para allá
Y sientes que no te quieren en ningún lado
Si alguna vez miras hacia atrás
Y no te gusta lo que encontraste
Hay una cosa que deberías saber
Tú tienes un lugar donde ir

Algo hay. Debe ser pura rememoranza.
Quizás porque me pegué el pique siendo rependejo para ir a verlo, primero al Hotel Hyatt, un 20 de octubre del 93 en la noche, aprovechando un viaje a esta capital desde Conce, dejando tirado un Congreso de Prevecionistas de Riesgos. ¿Qué cresta hacía estudiando Prevención de Riesgos? Jajaja.
Volviendo de esa soberana caminata por el Las Condes high -la diferencia en esos tiempos era más notoria que hoy- nos fumamos un cigarrito descansando en una parte bien especial, una que al otro día vi espantado en las noticias. ¿Escuchó hablar usted de la masacre de Apoquindo? Ahí mismo, siete horas antes. Nosotros sacando la vuelta. ¿Macabro, no?

Un lío de una noche es correr un riesgo.

¿Y el show en el Nacional? Lo mismo que los grandes mega eventos de hoy, pero 15 años antes. y con más histeria colectiva, el más impresionante que se vio en este país agrandado, el mismo que en el nuevo siglo se asombra con tan poco. Qué duda cabe, Jackson era un definitivo genio, incomprendido quizás aunque la historia ya está haciendo justicia por estos días.
Al final, al tipo, más allá de lo que le cuelgan algunos periodistas chilenos carroñeros no le van a poder borrar la estampa de perfeccionista arriba del escenario. Lo colateral en el caso de las leyendas, siempre es colateral. Es el tiempo quien acalla la moral de celofan e impone los datos duros...

Deja que el ritmo entre en ti.
No trates de resistirlo
No hay nada que puedas hacer
Relaja tu mente.

Yo no viví la época dorada de "Thriller". Era muy cabro chico pero me llegó igual el legado de rebote. No tengo ni ese disco ni el "Bad" -por un intercambio que aún agradezco me quedé con el "History" de un primo ultra-fanático, uno que ya no está y habría llorado esta partida como nosotros lloramos la suya-, cuando pude comprame un álbum de este genio tenía que ser "Off The Wall". Una obra maestra que es imposible poner en duda, tanto como no se le pude quitar su lugar a este freak de talento incomparable, su sitial como el mejor intérprete de la música contemporánea, el más completo, el más versátil. Si por esa razón es que su muerte marca tanto, más que los detalles de la misma.

No pares hasta que tengas suficiente.

¿Será que estas partidas te recuerdan que lo bueno tiene perdurabilidad cero? ¿Es que acaso hay alguien esperando que empieces a disfrutar para arrebatarte lo bueno? Parece ley de la paradoja.

Chica liberada, sabes que llegaste y cambiaste mi mundo.

¿O será que en rigor, nunca dejamos de encaminarnos a lo que por destino nos toca?

Esa rápida y repentina caída en la desgracia, los días soleados parecen estar muy lejos.

Sigo no creyendo, esperando que alguien me diga: "Loco, es joda, si este tiene para rato". Pero en verdad, era lo necesario para uno de tal magnitud, no podía ser de otra forma, pienso. Y aunque parezca pesimista, ninguno de nosotros "tiene para rato".
Por lo mismo, quizás en medio de tan extraña congoja, a uno no le queda más que seguir los pasitos de baile de Jackson, o en le peor de los casos, hacerle honor a sus letras más incendiarias, más rebeldes. Quedarse con eso en vez de darse tanta manija. Si la vida es hoy y mañana al diablo. ¿O no?

Vive tu vida disparatado...

No queda otra. A mil hasta que te llegue la hora porque puede ser ahora ya...
Qué le vamos a hacer... Chau, maestro. Gracias por los súper buenos momentos, por tanta capacidad para impresionarnos.
Y si es verdad lo que dicen, allí nos veremos, pues. Sí, allí en el maldito infierno...

Te gusta simular que eres bueno
Cuando siempre eres más que malo

ELEMENTO CRÍTICA: "Fama"

- Aló perrito, ¿cómo va?
- Bien pues compañero, qué onda.
- ¿Te acuerdas que la otra vez le dijiste a mi polola que le podías conseguir el celu de este loco de la radio, el que sale en la tele?
- Si pues, si trabajo con él. ¿Lo quiere para alguna cosa en particular?
- Nada, tú sabes como es...

Si pues. Claro que sé como es y con reticencia lo acepto. Convengamos que vivimos en plena sociedad mediática, que si trabajas expuesto puedes ser una mierda de persona pero eres una mierda apetecida. Es lo que hay.
¿Sabe? Siempre he pensado que el escalón a la fama es menos resbaladizo para el que lo escala que para el que sueña con escalarlo, con alcanzarlo. Porque uno ve de todo entre la gente que ejerce en medios de comunicación, de los que llegaron por mérito, por eventualidad, por estar en el momento justo y el lugar indicado... Pero jamás me tocó tratar cercanamente con divismos raros y de los que tengo antecedentes es por obra de lo que se estila decir: "se lo comió el espectáculo".
Ahora, nunca vi nadie tan engrupido como esta generación estúpida que sigue y consume medios, que ve todo link con el personaje "x" como una vía de acceso a un mundo que sienten ideal, cuasi-perfecto, casi ultradimensional. ¿Qué diablos le pasa a la gente con el tipo que se diferencia de ellos únicamente en su pega, el que hasta cierto punto es más "expuesto"?
Lo digo porque conozco tanto caso peligroso que endiosa personajes de la nada que siento la necesidad de despotricar como vía de escape no más, sabiendo que con ello a más de un susodicho le va a llegar el mensaje. Jamás centraría el reclamo en el personajllo expuesto, si al final es un asunto de causa y efecto. Sea como sea, por arribismo o mero profesionalismo hay gente que está en ciertos escenarios y eso es tema plausible.
A mi me friegan los que se encandilan con eso que sienten como high life. Los obsesos que ven al SQP y la tele basura en general como parte de su miserable existencia, que se marean con el menor vaivén.
Quizás por eso la frase usada hace unos días, la que en una de esas me hace perder un amigo, o conocido a esta altura. En fin, algo más o menos así, aunque suene muy "saco de plomo".

- Sabe qué compadrito, dígale a su novia que tengo otro dato mejor, el de un productor del 13 que la puede meter a un casting para reality.
- No, ni loco. ¿Después queda seleccionada y no la veo más?
- Por eso mismo, amigo, créeme que sería lo mejor que te puede pasar...

ELEMENTO SOUNDTRACK: "Hogar"...

Parece que alguna vez le dije que una canción vale más que mil palabras, ¿o no? Algo así como la vida en un par de estrofas.
Sí pues. Una similar a ésta, por ejemplo.
¿Ve? La vida misma puede caber en un par de estrofas...

Aquí está una canción
procedente de la parte errónea de la ciudad
donde estoy ligado al suelo por el sonido más solitario
que resuena desde dentro y me empuja hacia abajo

Aquí está una página
procedente del escenario más vacio
una jaula con la cruz más pesada que jamás se ha hecho
una medida de la trampa más mortal jamás tendida.

Y te agradezco
por haberme traído aquí
por enseñarme el hogar
por cantar estas lágrimas
Finalmente he descubierto
que pertenezco aquí

El calor y el más enfermizo
dulce olor de las sábanas
que se pega a la parte trasera de mis rodillas y pies,
me estoy ahogando en el tiempo
a un ritmo desesperado.

Y te agradezco
por haberme traído aquí
por enseñarme el hogar
por cantar estas lágrimas
Finalmente he descubierto
que pertenezco aquí.

Me siento como en casa
lo debería haber sabido
desde mi primer respiro.

Dios envía el único verdadero amigo que me llamo mío
que pretende que lo arreglemos la próxima vez
que ayuda a llegar al glorioso final de la línea.

Y te agradezco
por haberme traído aquí
por enseñarme el hogar
por cantar estas lágrimas
Finalmente he descubierto
que pertenezco aquí.

Martin Gore.

ELEMENTO HUMOR: Siga la letra...

SÍ MUCHACHOS, VAMOS A DESENTRAÑAR MÍTICAS LETRAS DEL CANCIONERO COLECTIVO.
Empecemos con este verdadero clásico del "cornudo mamón"

Mirándote a los ojos, juraría (GIL Y PRESUNTUOSO)
Que tienes algo nuevo que contarme (EL KAMASUTRA ENTERO)
Empieza ya mujer, no tengas miedo (SCHIS, ANDA A DOS BANDAS Y VA A TENER MIEDO...)
Quizá para mañana sea tarde
Quizá para mañana sea tarde (ESO ES INSINUACIÓN DE FEMICIDIO).

¿Y cómo es él? (QUIERE PREGUNTAR EN VERDAD CUÁLES SON SUS MEDIDAS PARA COMPARAR...)
¿En qué lugar se enamoro de tí? (QUIERE SABER SI LE COSTÓ ENGRUPIRLA O SI CAYÓ POR OSMOSIS)
¿De dónde es? (QUIERE SABER SI SE LO ESTÁN CAGANDO EN EL MISMO BARRIO)
¿A qué dedica el tiempo libre? (QUIERE SABER SI LA EMBARRÓ CON LLEVARLA A LA CANCHA)
Pregúntale, (COMO QUERIENDO MANDAR A DECIR, QUE ES LO MISMO QUE LA RECULADA DEL CHORIZO)
¿por qué ha robado un trozo de mi vida? (EL TROZO... MÁS BIEN...)
Es un ladrón que me ha robado todo. (YAAA, DALE CON PONERLE CÓDIGO PENAL A LOS CUERNOS)

Arréglate mujer, se te hace tarde (GORRERA SÍ, INPUNTUAL NICA...)
Y llévate el paraguas por si llueve (HUEVON Y ACOMEDIDO)
Él te estará esperando para amarte (LE VA A SACAR MÁS TRAINING QUE ENTRENADOR DE TOP TEN)
Y yo estaré celoso de perderte. (Y CON LA MEDIA VENA...)

Y abrígate, te sienta bien ese vestido gris (GIL PERO PIROPERO)
Sonríete, que no sospeche que has llorado (CORNUDO PERO CONSCIENTE)
Y déjame, que vaya preparando mi equipaje (DE ALGUNA MANERA QUE SE VAYA...)
Perdóname, si te hago otra pregunta: (VENADO, MASOQUISTA Y PORFIADO)

¿Y cómo es él?
¿En qué lugar se enamoró de ti?
¿De dónde es?
¿A qué dedica el tiempo libre?
Pregúntale,
¿Por qué ha robado un trozo de mi vida?
Es un ladrón, que me ha robado todo.

ELEMENTO CRÍTICA: Give me nick names...

El nick name es un gran aliado a la hora de las radiografías sociales. Por lo que dicen y principalmente por lo que esconden... Sorry, debe ser que hoy me levanté Shaun Ryder para mis cosas.
Mire no más. Las conclusiones -qué obvio, que deprimente, qué triste, qué interesante, qué idiota, etc etc, etc- corren por su bendita cuenta, ¿ya?:
(ADVERTENCIA: Toda semejanza con lo que llaman pésima redacción y ortografía es sólo coincidencia y no es responsabilidad de quien transcribe literalmente los nick names... Ni menos de las alucionaciones freak de Shaun Ryder...)


MAÑANA A LA PLAYITA/.../ Ayúdame Freud/ Love this/ cumple siiiii, karrte/ No hace mucho los odiaba, ahora no los puedo dejar de escuchar/ Tengo un madito virus que no me deja ver bien la pantalla, snif!/ Piensa "el won ta caliente con otra wona"/ 100% feliz. No pido más, te amo mi gordo/ soy una mujer tremendamente feliz/ kedaste conforme, ahora odio todoooooo, xatttaaa/ Tremendo carrete xD y mañana a trabajar :(! / mmm, solo pido una cosa..... y espero que se cumpla......no creo que sea tan dificil.....porke otros si y yo no?¿?¿?¿?¿ / ufffff por fin salí del certamen y despues de una rikas chelitas jajjjjja pub te queremos y no son pokos..../ No CrEo MaS En El AmOr...PuRo SuFrImIeNtO :( / LA LLEVO!!!!! Y no tengo vida :fun: / es el padre de mis niños y bueh! soñar es gratis!! jaja =) / me siento como las weas / =) beiiiooooo!! / CUANDO MIRO EN LAS NOTICIAS LOS CASOS DE CORRUPCIÓN, COLUCIÓN Y LUEGO VEO 24 ME DA UN POCO DE PARANOIA / me sube ene el animo esta cancion ajkajajaja mas ahora que lo necesito/una cosa que comparten tontos e inteligentes es la soberana estupidez / LO MAS LINDO K TENGO SON MIS HIJAS / I've just evolved in Biotronic and improved my ranking among my friends /: )Feliz:) / a diagramar El Colaborador mañana!!! me encanta!! / MARTES 14 DE ABRIL: UNIVERSIDAD AUTÓNOMA MIERCOLES 15 DE ABRIL: UNIVERSIDAD AUTÓNOMA, SEDE TALCA, Gratis para los alumnos de la universidad y ,ojo acompañantes!!/ quiere ver al gordi AHORA :( / KDASTE CONTENTO AHORA ODIO A TODOS / viendo 1810 / no los soporto, uno porque hablan pésimo, por estupida, momia o facista de porqueria!!!! / MIAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA / pensando.....como chocolate??? tan acá encima haciendome burla!!!! / Noche de Shunshitito!!!!! mmm que rico..... / me duele todooooo =( / para qué haces esas preguntas face!!! ... 1313 / ALGUIEN LEYO LA SUPUESTA HISTORIA DE UN MILLONARIO JAPONES QUE ENCARGO A LA WARNER UN CAPITULO DONDE EL COYOTE ATRAPA AL CORRECAMINOS? / lo malo de tener todo embalado es que no sé dónde quedaron los DVD's de porno!!! / ayudando a mi amorcito con wordpress... / Gracias mis niños por los chocolatitos que me regalaron :) / Q.E.P.D / Is Pensativa / Un Angel no es.... / me kiero portar maaaaallllll... este fin de semana si q si,,, aunke sea sin ti... me busco a otro jajajaja/hay risa mas tonta q esta? jijijijijiii? / Que lindo finde ojala se repita.... / Tuve un sueño contigo....... / Haciendo sushisumadre again!! donde miloo!!/ GENTE DESPIERTEN!!!!!!!!!! / Leer. Sólo eso/

ELEMENTO OPINIÓN: Voces internas...

Días malos. Raros, de esos que apelan al esfuerzo. Al de la tolerancia, la inteligencia, a olvidarse de la soberbia. A borrar esa creciente idea de "ponerle un combo en el hocico" a quién haga mérito. Y pucha que hay gente que postula con fe a la pateadura...

Pero hay que dominar los demonios internos, dicen. Entonces uno tiene que reírse no más.

Reírse de las noticias que le regalan espacio y cobertura a un rasca con envestidura, líder de un segmento político agonizante que demuestra su baja condición al empapelar a insulto a un tipo que, por más descabellado que nos pareciese, tiene -como todos en la vida- sanas aspiraciones. Ya sé, qué me importa a mí. Qué me importa Frei que ayer cantaba “Marta, soy el número uno” y ahora ve estos entuertos en su misma ñata y tararea “Marta, cuando pueden me vacunan…” Pero a mi me cae mal esta clase de especímenes, qué le voy a hacer, me ponen de mal humor. De ser yo el susodicho agraviado, siguiendo mis voces internas con gusto le pego un puñete en el hocico al viejo verde… O rojo, ni sé de qué color es.

Subirse a un medio de transporte superado en demanda es una cosa. Le llaman mal servicio, no puedes descargarte con nadie, a esa hora sólo anda el perraje para recibir quejas. Ahora, cuando te sale una vieja barsa, insoportable y patuda pegando empujones para ganar lugar en vez de pedir permiso, no me pidan compostura de buenas a primeras... Si la igualdad de los sexos fuera tan real como ellas piden, mi voz interna habría ganado. “Pégale un pisotón, gira prepotentemente y sin querer queriendo le pones un codazo en las costillas como los que enseñaban en el Vial”… Para qué. Mi madre también cuenta años y no adolece de malas costumbres… Es un caso aislado el de ella supongo -ya sé, supongo mal-.

De golpe, como hoy a mi pesar, uno tiene que encontrarse con esos individuos que ponen a prueba tu mansedumbre. Los que tienen esa particular idea de solventar su poco ego mal parido enfrentándose contigo en situaciones que nunca llamarían al enfrentamiento sino simplemente a la discusión. Pero son resentidos. Esos de la pachotada fácil que se meten en debates de otros para manifestar su frustración con el mundo. Y cuando les pides que se corran se sienten ofendidos, ignorados, en posición de exigir consideración. Claro, no es fácil aguantarse. Uno de nuevo domina sus demonios cuando la voz interna te dice “baja el nivel, los cavernícolas no llegaban a concordar, se pegaban un palo en la cabeza”. Pero uno no es cavernícola aunque a veces vaya que dan ganas de serlo… como hoy.

¿Más? Llegando al terminal de buses hay que encontrarse con las alzas de siempre. Habrá que declararse incompetente en todas las materias de mercado, dice Fito y como no lo soy, claro que entiendo que me cobren más caro en vísperas de semana "chanta". Que te atiendan mal, que no exista diálogo, que el tipejo de la ventanilla tenga menos modulación que una réplica humana de Barney en el Paseo Ahumada, que hagan la pega casi como queriendo irse luego pa' la casa es otra cosa, ya hace que recuerde la misma canción de Páez. Dan ganas de ser abyecto y desalmado, agarrar a insultos al autóctono ese, esperar que se sulfure para meterle la planilla del bus a Concepción por donde mejor le quepa…

Demonios internos. Qué espectacular sería poder hacerles caso, un solo día. Que te de lo mismo todo… Ya sé bien que no es posible. Para mal de mi instinto, para bien de mi hoja sin antecedentes.

Mejor poner la cabeza en la almohada, cruzar los dedos porque mañana la “U” haga un gol, da igual el resultado. Sólo quiero corear un gol en el estadio, botar la rabia y la endorfina en un colosal grito ahogado, para calmar la vibra de la manera más “social”. Para seguir entendiendo que las voces interiores no siempre son buenas consejeras…